Confieso que he leído XI: Manual de Jardinería (para gente sin jardín), Daniel Monedero.
A estas alturas mías, a la edad me refiero, va resultando cada vez más difícil que nada me sorprenda o, al menos, me deje un regusto a nuevo, a terreno virgen, que le reconcilie a uno con la literatura, entre otras cosas, y abandone durante un tiempo esa sensación de más de lo mismo que muchas veces nos acogota el alma. Llevo mucho leído en este 2016. Y mucho escrito. Y hace poco me encontré con una lectura que me gustaría no haber leído nunca. Jamás. Porque quisiera haberla escrito. Ser su autor, su padre, su madre y su espermatozoide más rápido en la carrera por llegar a las galeradas. Pero no fue. E inclinado el rey, admitida la derrota, no queda más que disfrutar de una lectura fresca, inesperada, útil para el alma y los sentidos, que es mucho decir. Se trata de un conjunto de relatos que prestigian a su editorial ya prestigiosa de por si. Daniel tiene mucho oficio. No es que escriba, es que es Escritor, que no es lo mismo. Sabe lo que quiere contar y, aún más importante, lo