Crónicas de Broceliande

 Mi compañero es negro, yo blanco, dos hombres de color, cada uno el suyo, trabajando juntos. Cada día. Cada semana. Cada mes. Yo lo respeto. Él me respeta. No veo el color de su piel. Él no ve el mío. Mi compañero es negro, yo blanco. Si no me fijo, si no presto atención,  el color de su piel pasa desapercibido, como a él le pasa el mío, como si fuese el color de sus ojos, de sus dientes, de su pelo, de su sangre, que es el color de mis ojos, de mis dientes, de mi pelo sin las canas del tiempo, de mi sangre. Mi compañero es negro, yo blanco, sólo la piel es diferente: el corazón a la izquierda, el cerebro partido por la mitad, los pulmones precisan aire para respirar, compartimos el pan que sacia el hambre, tan igual la suya y la mía, el agua que calma nuestra sed, la misma para los dos, el cansancio que nos ataca por igual. Mi compañero es negro, yo blanco; murió uno de los suyos bajo la violencia de uno que no es de

     Esta mañana he recibido la novela de Lucía Graves "La casa de la memoria". No recuerdo qué fue lo que me llevó hasta ella, porque en ese momento, cuando lo compré, ni siquiera caí en la cuenta de que se trataba de la  hija del autor de "Yo, Claudio", Robert Graves. Supongo que me interesó la sinopsis que debí de leer en algún lado.      La compré en una librería de lance online de Berlín, que tiene un fondo amplio, e interesante, de obras en castellano. Cuando he abierto esta mañana el paquete, venían tres libros más, lo iba a dejar en el montón de pendientes de leer, pues tengo una buena lista de espera. Hojeando a los recién llegados, me he llevado una sorpresa con esta casa de la memoria.     Como podéis ver, el libro está lleno de anotaciones entre líneas, al margen, en el encabezado y pie de página. Esto me ha llamado la atención. Esas notas me han llevado a crear un perfil de su autor: por la letra, diría que se trata de una mujer, que es fran

    Hoy hablaba en las redes sociales con mi amiga María José Viz, autora del poemario "Mar de chuvia seca" del que os hablaré cuando lo termine de leer, sobre la importancia del tener dos lenguas maternas, lo enriquecedor que resulta el privilegio de vivir donde conviven el castellano y cualquiera de las lenguas autóctonas de nuestro país. María José y yo nos conocemos virtualmente hace poco, pero es una de esas personas que te regalan la sensación de que las conoces de toda la vida.     Al aroma de esa conversación, recordé lo que me hizo pensar el leer cierta palabra en la colección de relatos "Ella, maldita alma", de nuestro paisano común Manuel Rivas. Lo leí esta semana, en su edición en castellano. En un momento dado la traductora, que obviamente es también gallego parlante, utiliza la palabra "pescantina" para referirse a una vendedora de pescado en el mercado. No existe pescantina en castellano. La busco en el diccionario galego y la entrada di

    Leyendo la novela inacabada de Ana María Matute "Demonios familiares", me encuentro con una palabra para mí desconocida: Tílburi que es el nombre del carruaje de la foto. Por el contexto deduje a qué se podía referir la autora, pero como es mi costumbre, tiré de diccionario.  Éste dice así: 1.- Carruaje de dos ruedas grandes, ligero y sin cubierta, a propósito para dos personas, tirado por una sola caballería.     En el origen de la palabra, nos habla de su inventor Tilbury, de origen inglés.      Yo, sinceramente, pensé que se trataba de un sinónimo de calesa, pero hurgando un poco más pude apreciar las diferencias.     La calesa puede ser de cuatro ruedas, con cuatro asientos y llevar capota, lo que el tílburi no. El origen de la palabra calesa es checo, kolese , (que significa rueda) que los franceses transformaron en calèche.  En España se tendió a llamar calesa a todo carruaje de este tipo, aunque hay palabras más precisas para cada model