Crónicas de Broceliande

   El hombre trataba de mirar a través del escaparate por las rendijas que quedaban entre los grandes pliegos de papel de envolver que, como tupidas cortinas, cerraban los ventanales a la curiosidad. Dibujaba con su aliento, con el lápiz de vapor visible en el frío de la noche decembrina, el camino de su inquietud rebuscando entre los resquicios del empapelado. Dejaba en el cristal las huellas de sus dedos declarándose culpable de buscar quién sabe qué, cada última quincena de diciembre, todas las noches, hasta que las campanas de la parroquia llamaban a la Misa del Gallo. Entonces, el viejo se marchaba y no se le volvía a ver hasta el último domingo de Adviento del año siguiente, en el que repetía su ceremonioso ir y venir por los escaparates abandonados de la vieja tienda de juguetes de la calle Hernán Cortés.       ―¿Ya está otra vez este pesado aquí? ―gritó alguien desde una ventana, gesticulando como si dirigiese una orquesta sinfónica en pleno in crescendo .       El viej